lunes, 30 de septiembre de 2013

Espectro





                     
                           Era uno de esos pobres niños a quienes no llega nunca el don de la palabra
                                                                                                                 Juan Ramón Jiménez


                                                                                          ¿Por qué y para qué es todo nada?
                                                                                                           ¿Por qué nos hizo Dios?
                                                                                                                    Miguel de Unamuno



Anclada en algún punto
De una sombra
                         ausente
Tu mirada
Frágil o asustada muro
                                    lejos
En un blanco mundo mudo

Qué vale una vida
Qué vale mi vida
                          pienso
Y tú me respondes
Con el brillo ronco de los ojos
Con el eco sordo de un latido

Con tu silencio

--MMM--

Fotografía: © MMM

viernes, 27 de septiembre de 2013

Dolor





Dolor
Papel de calco
                        de la memoria



--MMM--

Fotografía: © Christophe Agou

miércoles, 25 de septiembre de 2013

Manifiesto




No me importa qué penséis 
Feminazis radicales 
Preocupadas por el machismo en el lenguaje 
Confundiendo sexo y género
Repudiadoras de la verga
Duplicadoras de la verba y el verbo

Podéis buscar vuestros vapuleados sostenes
Podéis haceros cruces
Si vuestra religión no os lo impide
No me importa repito 
Este es mi manifiesto

Todo lo que quiero en la vida 
Es ser la mujer de
La madre de 
Llegar a casa y escuchar jaleo 
Caminar por un cementerio de cabezas 
De muñecas decapitadas 
                     despelechadas 
Pasos gritos coches rodando por el suelo
Preparar una buena comida 
Y que nadie me lo agradezca
Limpiar manchas de barro y caramelo
Escuchar paciente problemas
Ir al parque perder los nervios
Y acabar reventada en la cama compartida
Haciendo una lista mental 
De lo que tengo que preparar para el colegio
Oliendo a "El Milagrito" y a suavizante de oferta
Y a ser posible que me mantengan
Bastante he sufrido ya el divino castigo 

Pero la vida me arrastra inmisericorde
A una existencia libre independiente
Un buen empleo dinero y todo el tiempo por delante
                                             para mí para mí para mí
Para explorarme conocerme sentirme poderosa
Dueña de mi destino
Empoderarme
Para qué coño quiero eso
Si esta piel ya olvidó el calor de unas manos
Si llego cada tarde a casa y me ahoga el silencio
Si al volver del trabajo abro 
La puerta a un mundo que me resulta 
Cada vez más oscuro más pesado 
Como si cayera en mis espaldas
                                                de golpe 
                                                ahí la llevas
La lenta y pegajosa soledad del mundo entero

No hay alquimista baile de salón 
Ni feng-shui que me ordene por dentro 
Y me dan ganas de sacarme los ojos con una brocha gorda
Viendo la última exposición de arte abstracto
De un artista novel transgresor 
                               de cincuenta años
La última performance protesta de un joven
Que no se ha lavado en treinta días
Esos recitales de poesía que no entiendo
Pero como todos pongo cara reflexiva
Entorno los ojos profundamente y asiento

Si me dan ganas de tirarme de un puente de hierro oxidado
A orillas del río Piedra  
Cada vez que mis compañeras
Me nombran a Paulo Coelho 
                        ese gurú posmoderno

Si no me atrevo a mirar al futuro porque todo lo que veo
Son los bigotes de mi gato cada vez más cerca 
                                                          y ese olor a pescado
Recogiendo mi último aliento
Antes de plantearse al cabo de dos días
Si escoge como primero cara o cuarto trasero

Yo sólo quería ser una maruja 
Y estoy muriendo de éxito


B. Vargas Tinajero  
Imagen: © Sandro Giordano

domingo, 22 de septiembre de 2013

Palimpsesto

Sé que los muros
de la casa mía
 escuchan
y en su memoria guardan.
Juan Cobos Wilkins


Cuántas vidas esconden estos muros
De la infancia qué sombras o qué muertes
Habrán quedado escritas
                                        en estas
Molduras apagadas o en estucos
Cuarteados como venas esperando
El golpe seco del bastón que las libere
Del absurdo decorado de dorados y de azules
Azulejos amarillos como el tiempo
Orientales en perfecta geometría
Infinita para un niño

Vidas que quedaron atrapadas
En el espesor cian de las cortinas
En el brillo opaco de los vidrios
En la pez oscura de los cierres
Plomos grises y que gritan en las puertas
Siempre abiertas para nunca
En doseles de las camas embocando
Cuerpos blancos y desnudos ateridos
Por el fuego de la fiebre o el oasis
De las carnes que se aman
                                            un instante
En la caliente espesura de los sexos
Bajo la mirada agónica de un Cristo
Desnudo por la muerte
                                     como ellos
En la soledad inmensa de ser hombre

Y el miedo y la reptil
                                  sombra que arrebata
El recuerdo de sus nombres
Sepias como los retratos que dibujan olas
O la lanza blanca que atraviesa
La linterna sin cristales
De un patio donde hubo
                                       flores
                                       y hubo niños
Y que hoy cubre el polvo y los gatos mean
--MMM--
Ilustración: Magnus Enckell (1870-1925)

domingo, 1 de septiembre de 2013

La soga

                   Mi poesía puede perfectamente no conducir a ninguna parte.
                                                                        Nicanor Parra


Alba presentida en tu voz
la nocilla y el silencio
del boquino oh anuncian el final
de mi larga noche
tu beso trino temprano
o patada a un huevo Kinder
se acerca
ave Fénix Caponata
al epígono expectante de un tiempo que



B. Vargas Tinajero