sábado, 27 de junio de 2015

Transmigración





Dormir
Y haberme quitado
Dos
               tres
      doce horas
                con suerte
                la vida
De en medio


Navegar a ciegas los días oscuros
Llegar más rápido adelante
                     a otro lado
Seguramente peor
No importa

Por ejemplo


Despertar oliendo a pescado
Boca abajo en un contenedor
O mecida por una marea chillona
De orondas señoras que baten
Palmas en un coro de Harlem
O gato callejero a las puertas 

De un restaurante chino
Ronroneando por última vez
                        ya les digo que me vale cualquier cosa
Entre las piernas del cocinero
Que afila el cuchillo


B.Vargas
Imagen: ©Paul Cary Goldberg