martes, 29 de marzo de 2016

Cenotafio



                                                                                                           ... and it always makes me smile
John Waite


No te define ya
No cifra tu misterio
No te contiene
Ayer apenas salmo
En las noches insomnes
Canto gozoso hoy vuelto
Susurrado responso
El trazo el eco hechos
Silente cenotafio

Si ni siquiera te define
Si quedó hueco
Piel de serpiente
Souvenir kitsch
De lo que eras

Por qué entonces
Tu nombre
                   y llega la vida




B. Vargas
Imgen: Cenotafio de Isaac Newton, diseño de Étienne-Louis Boullée  (1784).

lunes, 28 de marzo de 2016

Poética



No le toques ya más
Juan Ramón Jiménez


Stercus quique 
suum bene olet
pero antes Fabio
tendrás que darle forma


--MMM--

Este poema fue publicado por primera vez en el Nº 2 de "Psicopompo. Revista de Literatura" (enero, 2016).

domingo, 27 de marzo de 2016

Metamorfosis (Buscando los zapatos debajo de la cama)




Con la palabra YO empezaron las dificultades
Peter Handke


Que ha amanecido es la única verdad
Y no somos nosotros los de anoche
Soy yo de nuevo y tengo que largarme


--MMM--

Ilustración: © Gerard Schlosser, "Dans les draps" (Acrylique sur toile, 1977).

viernes, 25 de marzo de 2016

Madrugá




Salgo de la cocina y me encuentro a mi padre y a mis abuelos viendo la "madrugá" en la tele. Mi padre, en el sofá. Mis abuelos, sobre la mesa, por parejas, en sus marcos.

En silencio, vuelvo a mi habitación. Me pregunto lo loco (o lo solo) que debe de estar uno para llegar a eso. Pero luego pienso si alguien pondrá mi foto de cara a la pantalla para ver la segunda parte de El Padrino o un capítulo de Breaking Bad o La princesa prometida, y envidio a mis abuelos.

Mi padre y sus fantasmas. El pobre. Me meto en la cama sola y, como siempre, te doy las buenas noches.

domingo, 20 de marzo de 2016

Herodes returns




El día que me dijiste 
A tus cinco años
Con una sonrisa impropia
Adulta y amarga
Me gusta Inés
Pero yo a ella no


B. Vargas
Imagen: "La masacre de los inocentes", Rubens (1611-1612).

jueves, 17 de marzo de 2016

Al final



                                                                                              Cuando la trémula mano tienda
                                                                                                          Gustavo Adolfo Bécquer


Si al final de mis días viera
Dispuestos a mi alrededor
Los libros raídos las fotos 
Que nos hicimos
En Italia aquel lluvioso verano
Mi colección de cómics
Y una luz de Vermeer sobre
Los rostros de los niños 
Afeitados por el desgaste 
Que supone ser hombres a diario

Si en el último instante fuese tu voz
La que me pidiese que me quedara
Partiría contenta

Y si al terminar de escribir esto
Aceptase 

Que debo purgar ese futuro
De mi mente como se sacude
La lluvia del lomo el perro
O el árbol en marzo las flores
Como quien se arranca
Una etiqueta molesta
O como quien pierde sin enterarse
En una bulla el virgo y la cartera

Podría vivir al fin tranquila
Mirar a los ojos de la miseria
Saludarla por su nombre decirle
Ven aquí 
                  vida mía
Esto es lo que somos 
              lo que tendremos
No la foto
             lo oscuro tras el marco 
No el libro
              el polvo en el estante
No los niños
             con suerte
             una enfermera
              
Que buscaré aun así tu voz
Y sólo encontraré silencio 
O el estruendo
Del sepulcro que se abre
El susurro pardo y quedo 
De la tierra llamando a la carne


B. Vargas
Imagen: "La muerte de un avaro", El Bosco (1490)


jueves, 10 de marzo de 2016

Del revés



Los domingos por la mañana, mi madre se quedaba en casa limpiando y mi padre nos llevaba a un parque que había cerca de casa. Y ahí íbamos los cuatro: mi padre, cansado como sólo él podía estarlo (pero eso no lo supe, no me importó hasta mucho más tarde), y nosotros tres hechos unos pinceles, deseando llegar al montón de arena que aguardaba al final del tobogán. Lo que más me gustaba era el arco de hierros. Llegar arriba, anclar convenientemente las piernas y descolgarme, cabeza abajo. Sentir la camiseta descender hasta mi cuello, verme el pelo. Cerraba los ojos y me mecía, la sangre agolpada en las sienes. Estiraba los brazos, intentando arañar la grava. 
Apuraba todo lo que podía la pesadez en la cabeza y me imaginaba mi muerte por exceso de riego cerebral. Aunque tenía planes, no me desagradaba la idea de morir allí, colgada como un jamón puesto a secar. Así me siento la mayor parte del tiempo. Después, disfrutaba del vértigo, el barullo en mi cabeza, el cosquilleo en el estómago cuando subía rápida y me aferraba con las manos a los hierros de colores descascarillados. Así cuando escribo.
Y luego la vuelta a la aburrida verticalidad, pies en grava de nuevo. Camino a casa preguntándome como sería, por qué no podía, sencillamente, quedarme allí. Despedirme, hasta la próxima, de la parte de mí que seguía (que sigue) colgada de aquellos hierros. 
Así cuando te pienso.

viernes, 4 de marzo de 2016

A Carlos II




con las lágrimas repletas de noviembre
Luis Miguel Rabanal

Ya no asaltan dudas sino certidumbres
Rafael Sánchez Ferlosio


Un viento negro arranca su preciado
Sombrero y siente astillas en las tibias
Clavadas y en la espalda que se encorva
Esquirlas de dolor y enfermedad 

Sobre un féretro abierto está llorando
Los pétalos marchitos de la carne
Los huesos de la cal que el blanco arrastra
Y quema y tiembla labios y ahora entiende
Que llega su final mientras padece
La turbia lucidez de la locura

El bronce los dorados los espejos
Barrocos en su oscuro azogue sueñan
Los sueños de la gloria y de un imperio
Los cascos de caballos de emisarios
El eco de la muerte que es el eco
Cobalto de este cielo de noviembre

Un hombre que ya es solo sombra llama
Deforme consumido e impotente
La paz que sea consuelo en la derrota
De nunca haber vivido y estar vivo

--MMM--


Este poema ha sido publicado por primera vez en el Nº 2 de "Psicopompo. Revista de Literatura" (enero, 2016).

Imagen: "Carlos II", de Juan Carreño de Miranda (Avilés, 1614 - Madrid, 1685). Museo del Prado, Madrid.